A minha geração inteira só via a primeira mulher nua na enciclopédia Verbo de saúde, era desenhada e tinha ao lado um homem nu. Convenientemente, era tudo a duas ou três cores, pálidas, sem sombra de pecado.

A segunda mulher nua pode ter sido cousa incauta, mas a verdadeira, aos que se davam ao luxo de ver cinema e reparar em pormenores, foi Abril, Victoria Abril. Era quase no fim, quando o Mário “Henrique” Viegas se dispunha a enfrentar o velório e a entregar-se.

Devíamos ter todos escrito uma carta a Victoria Abril, ao som de Gulty, a dizer-lhe que mais do que o peito, era o vestido e o salto alto da Anahory e da Julieta Santos que nos deixava num estado catatónico, à beira do salto no Guincho.

Houve muitas Amelie, o Fonseca e Costa até nos tentou dar uma serena, mas a excitação moraria sempre em Abril, sabe-se lá porquê, pequeno-burgueses mal habituados, alentados a palpitações do Largo da Graça – um dia hei-de conseguir num velório, como o David escreveu.

Não era só o peito, nem o olhar, nem sequer o menear das ancas, éramos nós que estávamos à mercê do telefonema enganado, da limitação absoluta da nossa falta de confiança para qualquer enamoramento. Andávamos com o Alberoni e pouco mais. Só depois do pulo apareceu o Machado Vaz a dizer que aquilo era normal, mas era tudo menos normal estarmos excitados, assim mesmo, excitados por Abril com nome e voz de Maria.

Estes dias, o segundo canal passa de enfiada a obra do mestre e ontem, ainda ontem, era 1984 e Portugal não tinha perdido com a França, a Gina custava 80$00 às escondidas na velha do quiosque, em segunda mão –  e ouvia-se gritar nas ruas e paredes que não se tinha “cumprido Abril”.

Secretamente, sem saber do que falavam, concordámos. E esperámos salientes mas mofados até ver as portas que Abril abriu.

Até que foi um poema e filme e dança e, em tanto caso, velório. Mas Abril. Abril, sempre!

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